в alexander mcqueen играет hysteria. а у меня в выражении лица тоже самое, в айподе carry on up the morning. а в голове мэттью, тот самый. и что мне теперь делать? руки у тебя, наверное, теплые, и темно-синий шарф, мягкий, точно-точно. тут вокруг столько людей, в центре города, центре вселенной. только я все равно ничего не вижу, не замечаю, и мне плевать.
на полу разбросаны восковые карандаши, ими я рисую твои улыбки, они такие славные, такие нужные, такие настоящие. фотографии на полу, пачка земляничной жвачки, негативы, перемешанные с музыкальными журналами, переломанные сигареты, банки содовой и одеяло.
а я плачу как маленький ребенок, потому что еще никого именно так.

несколько неотвеченных звонков, 3 ммс, попытки достучаться в мою голову.
некому написать письмо.
некому оправдываться.
и некому рассказывать про дома в глазко и красный цвет.

endlessly, инструментальная.